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In memorian Sergio Oiarzabal (1973-2010)

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    "Para mí el que es poeta, lo es; no hay buenos ni malos poetas: o se es poeta, o no se es, sin medias tintas. La poesía es un lenguaje místico. La poesía es como el blues: común y minoritario, pero existen cientos de grupos. Los lectores de poesía son muy fieles, muy conocedores del tema y saben qué leer y qué comprar" ...

La Mountanya Mágica

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Volver no es fácil. La intención inicial de descansar se ha visto borrado por llamadas de amigos, cervezas en la calle, compras, paseos, encuentros familiares, compromisos de los que no tienes ganas y tropecientas cosas que hacer, que junto a todo aquello que escuchas de la gente que quieres –tan tristes, tan pobres, tan nada que hacer- te hacen pensar que el exilio ha sido la mejor decisión que has tomado en tu vida. Desde que estoy aquí he roto del todo con la costumbre de mirar cada mañana qué dicen los periódicos, de hacer el paseo diario por los blogs amigos, incluso paso de Amar en tiempos revueltos. Hace más de una semana que llegué y todavía no he acabado de deshacer la maleta, y mañana tengo que volver a hacerla para irme a otro sitio y se me hacen imposibles de subir las montañas de ropa y trastos desperdigadas por casa esperando que ponga orden. La vida real, la de aquí –porque vivir en Turtagro no deja de ser una vida que no es vida realmente, como otro mundo- se me hace pesarosa, insufrible, pero también me muestra los placeres de la cotidianeidad, de la pareja, del trabajo fijo y hacer la comida con la ventana de la cocina abierta (la verdad, me muero de envidia), y eso hace que la toma de decisiones sobre el futuro ya no sea tan sencilla como lo es cuando estoy allá arriba.

Hasta que no vuelva a la montaña imagino que el blog se verá afectado por las exigencias de estas vacaciones que están siendo de todo menos unas vacaciones, pero una noticia que supe anoche, en los obituarios de El País, me lleva ahora a dejar aquí recuerdo de unos versos de Sergio Oiarzabal, muerto a los treinta y seis años el pasado doce de junio. No es que le tuviera ninguna devoción especial, de hecho sólo le he leído el poemario Flammis acribus addictis, que ganó el Premio Nacional de Poesía Miguel Hernández en el año 2003. Flammis acribus addictis me llegó como me llegan todos los premios literarios convocados por la Diputación de Alicante, y durmió entre unos y otros libros hasta quién sabe cuándo no tendría otra cosa mejor que hacer echarle un vistazo; no guardo recuerdo de cuándo lo abrí por primera vez.

Hoy lo he buscado entre las cajas que se acumulan sin remedio, cajas de páginas y páginas y miles y miles de páginas que no encuentro tiempo para disfrutar, y en encontrarlo en la portada dos agujeritos revelaban los dientes de mi perro, muerto hace un año. La primera página está arrancada, imagino también por él en uno de sus ataques de destrucción que me dejó sin sábanas, sin zapatos, sin muebles, sin esquinas en casa, sin libros, sin plantas, tan sin nada como me dejó perderlo. Hay muchos versos redeados, subrayados sin que ahora pueda entender el porqué. Les dejo con el poema SACRO de Flammis acribus addictis.

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