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Decidiste irte de esta ciudad

antes que yo.

Algún día seguiré tu mismo camino
tal como lo planeaste,
sin hacer maletas que arrastren más escombros,
con el batir cansado y ese aire melancólico en las alas
con que las gaviotas
van ingrávidas al encuentro etéreo de los barcos
-de cascos flotando tan grises como las nubes-,
para guiarlos hasta esta tierra
hambrienta de sed, de cielo putrefacto,
de sonidos que nacen contaminados,
de sucesos sin acaecer.

A esta ciudad a cuya mesa me siento con mendigos sin rostro,
cuya lluvia de mercurio cae siempre de lado,
de tabernas repletas de aridez y muelles vacíos de vida;
de patios de colegio donde juegan en silencio,
como abuelos, los niños hijos de los no nacidos
mientras sus hermanos huérfanos de esperanza
se divierten gritando y corriendo por las cloacas.


Decidiste irte de esta ciudad de museos como cárceles,
de hogares que son extraños museos
en cuyas paredes cuelgan nuestros retratos extraños
como los de un lejano pariente tan irreconocible
como lo es ahora nuestro rostro en el borroso espejo del tiempo.

Decidiste irte antes de que acabara la función.
para no ver como arden volátiles las dimensiones del teatro,
rociado con la gasolina que corría rugiendo por nuestras venas
la noche en que planeábamos cómo irnos,
cómo ir en busca de ese exilio de pétalos,
de ese parnaso donde los palabras
dejan de habitar en la cabeza y cobran vida.